淺冬的池塘，瘦荷折腰低垂。褪去盛夏的華裳，此刻以墨骨勾勒水面，竟比滿池花開時更有風骨。
遠山如硯，云煙是未磨開的墨。時光在這里突然變緩，慢到能看清一縷煙如何升起，又如何消散。
想起那句“風煙俱凈”。原來真正的干凈，不是空無一物，而是萬物各歸其位。像這枯荷，安于自己的枯萎。
曾有詩人將枯荷聽作雨聲。我靜立良久，聽到的卻是寂靜本身——那種飽滿的、自帶回響的寂靜。
云影掠過塘面，枯荷的倒影碎了一池。風過后又復原，仿佛什么也沒發生。生命大抵如此，破碎與完整本是同一種形態。
池邊的木槿花稀稀落落，它們與枯荷隔著水面相望，一個搖曳生姿，一個靜立如禪。各有各的告別儀式。
暮色漸合，天邊泛起舊瓷般的青白。枯荷的輪廓愈發清晰，像用焦墨在宣紙上題寫的偈語——關于謝幕的美學。
最后的光停留在最高的那枝荷梗上。它微微傾斜，保持著最后的尊嚴。原來優雅老去，是連彎曲都有角度。
夜色終于漫過池塘。枯荷隱入黑暗，卻比白天更醒目。有些存在，恰恰要在看不見時才完全顯現。
歸途上撣了撣衣角。沒有花瓣，只有幾星塵土。也好，輕盈與厚重，都是時光的饋贈。
這個淺冬，我在枯荷身上學會了告別——不是失去，而是換一種方式存在。如云煙散入天際，如筆墨化入清水，不著痕跡，卻無處不在。心安處，風煙自會俱凈。
