提起寧古塔,許多人的第一反應(yīng),還是史書里那三個(gè)字的凜冽——“流寧古塔”。在明清幾百年的時(shí)光里,這三個(gè)字如同一道冰冷的符咒,壓垮了無數(shù)文人士子的脊梁。它不是一座塔,而是位于東北邊陲的一片苦寒之地,是彼時(shí)朝堂貶謫罪臣的終點(diǎn),是“去者十不存一”的絕地。
曾幾何時(shí),踏上前往寧古塔的路,便意味著與中原的杏花煙雨作別。漫漫長(zhǎng)路,風(fēng)雪載途,枷鎖磨破了手腕,饑寒啃噬著筋骨。那些曾在江南書齋里吟風(fēng)弄月的文人,那些曾在京城朝堂上針砭時(shí)弊的官員,一路顛簸來到這里,要在蠻荒的凍土上開荒種地,要在刺骨的寒風(fēng)中棲身茅屋。他們的筆下,不再有“小橋流水人家”的溫婉,只剩“雪虐風(fēng)饕虐殺人”的悲愴。寧古塔三個(gè)字,寫滿了流放者的血淚,藏著一個(gè)王朝的冷峻與威嚴(yán)。
斗轉(zhuǎn)星移,時(shí)光翻越過幾百年的山崗,寧古塔早已褪去了舊日的蒼涼。如今的它,換了一個(gè)溫柔的名字——寧安,靜靜臥在牡丹江的懷抱里,成了無數(shù)人甘愿自費(fèi)奔赴的遠(yuǎn)方。
再也沒有枷鎖與流放的苦楚,取而代之的是自駕路上的歡聲笑語(yǔ),是背包客鏡頭里的林海雪原。春日,鏡泊湖的冰面消融,湖水蕩漾著粼粼波光,火山口的地下森林冒出新綠,松濤陣陣如吟如訴;夏日,鏡泊峽谷的瀑布飛瀉而下,涼風(fēng)裹挾著草木的清香,驅(qū)散了酷暑的燥熱;秋日,萬畝稻田翻涌著金色的浪濤,漫山遍野的紅葉如火如荼,像極了當(dāng)年流放者筆下未曾描繪過的熱烈;冬日,皚皚白雪覆蓋了大地,霧凇掛滿了枝頭,雪地里的馬拉爬犁載著游人的歡笑,咯吱咯吱地碾過時(shí)光的痕跡。
有人說,現(xiàn)在的寧古塔,是治愈疲憊的良藥。那些在都市里被工作與生活壓得喘不過氣的人,背著行囊來到這里,看一眼純凈的藍(lán)天,踩一腳厚實(shí)的白雪,聽一聽風(fēng)吹過松林的聲音,便覺得心里的郁結(jié)都被悄然撫平。他們不再是被迫流放的囚徒,而是追逐風(fēng)景的旅人;寧古塔也不再是絕望的終點(diǎn),而是充滿詩(shī)意的起點(diǎn)。
當(dāng)年的流放者們或許不會(huì)想到,他們用血淚澆灌過的土地,如今會(huì)成為這般模樣。那些曾讓他們絕望的風(fēng)雪,成了吸引游人的盛景;那些曾讓他們困頓的荒原,成了滋養(yǎng)生命的沃土。歷史的厚重與當(dāng)下的鮮活,在這里交織成一首動(dòng)人的歌。
自費(fèi)奔赴寧古塔的人,或許都帶著一份對(duì)歷史的好奇,對(duì)自然的向往。他們踏上這片土地,觸摸著歲月留下的痕跡,感受著今昔的變遷。原來,苦難會(huì)隨時(shí)間淡去,而土地的生命力,永遠(yuǎn)不會(huì)枯竭。
寧古塔的風(fēng),吹過了幾百年的時(shí)光,從凜冽吹到溫柔。它吹散了舊日的血淚,吹來了今朝的歡歌,也吹醒了我們心底對(duì)遠(yuǎn)方的向往——原來,每一片土地,都有屬于它的春天。