一揮手，故鄉就遠了，
遠成少年時送別祖母，
那條褪去色彩蜿蜒依舊的路。
十二歲時的冬至夜，
父親仿佛燙傷的呵斥猛然劈開夜色：
“你怎么不哭”，
林梢驚起的宿鳥簌簌抖落下歲月的霜粒——
時隔三十余年，我才從掩埋父親的公墓里接住這一聲聲墜響，
原來每一粒霜粒都裹挾著他胸口
無處安放的疼。
柳枝垂著唐朝的雨，
北風正數著通向異鄉鐵軌的肋骨，
每片雪都提著故鄉屋檐的燈籠，
父親伏在祖母墳前，哭碎了
故鄉的星辰。
我在異鄉的冬至里，
把思念煮進一碗湯圓的溫暖，
把水餃包進冬至的團圓。
風又起，雪欲臨，
故鄉路遠，炊煙難覓，
每一片遙遙相望的雪花，
都是故鄉穿越歲月的吻……
