我有一艘別人看不見的紙船。
它停泊在字與字的縫隙間，以逗號為錨，句號為艙。當世界太吵時，我就躲進它的皺褶里——這里風浪屬于修辭，雨水都是墨水，連最狂暴的情緒都能找到自己的航道。
文字從不問我為何而來。喜悅是船頭輕盈的浪花，在段落轉折處綻放成無數細小的彩虹；悲傷是深水區的暗流，被一個個方塊字穩穩托住，慢慢沉淀成有光澤的珍珠。憤怒來時，筆尖就是出鞘的劍，在紙面上劃出凜冽的痕跡，而寫完后，那些鋒利的筆畫竟自動收刃，變成保護脆弱內核的甲骨。
他們說我沉溺于虛幻。可他們不知道，在書頁的秘境里，我比在任何人群中都更真實。這里的沉默會開花，孤獨有溫度，連絕望都保持著優美的語法結構。我可以在一個形容詞里隱居整個下午，也可以用一個動詞劈開所有偽裝的霧靄。
更深的慰藉在于——當我寫下“疼”，這疼就不再是無限擴散的陰影，而是有了邊界、有了形狀、可以被命名的存在。當我描述“光”，那光就開始在我身體里流動，從指尖到心臟，照亮所有被生活磨出老繭的角落。文字是容器，更是煉金術：它讓混沌的情感結晶，讓無聲的呼喊找到回聲，讓所有無法在現實中安放的自我，都有了精確的坐標。
這艘紙船正駛向月光鋪成的海面。船身是未寫完的詩行，帆是剛剛合上的書頁，而壓艙物，是我在人間收集的所有沉默。前方或許沒有彼岸，但航行本身已是歸宿。當我最終放下筆，那些墨跡會變成翅膀——不是逃離，而是以另一種形態，更輕盈地擁抱這個需要被書寫，也值得被深愛的人間。
我有一艘別人看不見的紙船。
它停泊在字與字的縫隙間，以逗號為錨，句號為艙。當世界太吵時，我就躲進它的皺褶里——這里風浪屬于修辭，雨水都是墨水，連最狂暴的情緒都能找到自己的航道。
文字從不問我為何而來。喜悅是船頭輕盈的浪花，在段落轉折處綻放成無數細小的彩虹；悲傷是深水區的暗流，被一個個方塊字穩穩托住，慢慢沉淀成有光澤的珍珠。憤怒來時，筆尖就是出鞘的劍，在紙面上劃出凜冽的痕跡，而寫完后，那些鋒利的筆畫竟自動收刃，變成保護脆弱內核的甲骨。
他們說我沉溺于虛幻。可他們不知道，在書頁的秘境里，我比在任何人群中都更真實。這里的沉默會開花，孤獨有溫度，連絕望都保持著優美的語法結構。我可以在一個形容詞里隱居整個下午，也可以用一個動詞劈開所有偽裝的霧靄。
更深的慰藉在于——當我寫下“疼”，這疼就不再是無限擴散的陰影，而是有了邊界、有了形狀、可以被命名的存在。當我描述“光”，那光就開始在我身體里流動，從指尖到心臟，照亮所有被生活磨出老繭的角落。文字是容器，更是煉金術：它讓混沌的情感結晶，讓無聲的呼喊找到回聲，讓所有無法在現實中安放的自我，都有了精確的坐標。
這艘紙船正駛向月光鋪成的海面。船身是未寫完的詩行，帆是剛剛合上的書頁，而壓艙物，是我在人間收集的所有沉默。前方或許沒有彼岸，但航行本身已是歸宿。當我最終放下筆，那些墨跡會變成翅膀——不是逃離，而是以另一種形態，更輕盈地擁抱這個需要被書寫，也值得被深愛的人間。
