轉(zhuǎn)過街角，視線里忽然撞進(jìn)一抹暖黃。那是外婆家的窗，窗欞上爬著枯萎的藤蔓，一盞老式的白熾燈懸在屋檐下，燈罩蒙著薄薄的灰，卻執(zhí)拗地亮著，在沉沉夜色里，像一顆不肯睡去的星。
小時(shí)候，這盞燈便是我的方向。放學(xué)后和伙伴瘋玩，追著晚霞跑，直到天擦黑，才慌慌張張往家趕。遠(yuǎn)遠(yuǎn)望見那團(tuán)暖光，心就落了地。外婆總是倚著門框，手里納著鞋底，燈光把她的影子拉得很長很長。她不說責(zé)備的話，只接過我的書包，轉(zhuǎn)身去掀灶上的鍋蓋，蒸騰的熱氣混著飯菜香，漫過鼻尖。
后來我去了城里讀書，老街漸漸成了偶爾的回望。外婆的身子大不如前，卻總記掛著，叮囑母親給我捎些曬干的梅干菜、腌好的臘肉。她說，城里的飯菜精細(xì)，怕是吃不慣。我總笑著應(yīng)下，卻在忙碌的學(xué)業(yè)里，漸漸淡忘了那盞燈的模樣。
此刻站在巷口，望著那點(diǎn)微光，忽然鼻酸。這些年，我在人海里浮沉，為名為利奔波，以為遠(yuǎn)方才有風(fēng)景，卻忘了，最安穩(wěn)的歸宿，從來都在闌珊處。
風(fēng)又起了，吹得燈罩輕輕搖晃，光影在墻面上斑駁。我加快腳步，朝著那盞燈走去。走近了才發(fā)現(xiàn)，外婆又在等我。她的頭發(fā)全白了，背也佝僂著，手里卻攥著一件剛織好的毛衣，毛線的顏色，是我最喜歡的藏青。
那盞燈火，沒有霓虹的璀璨，沒有射燈的耀眼，卻在歲月的闌珊處，亮成了我一生的歸途。原來世間最暖的光，從不是繁華盛世的萬丈燈火，而是有人為你，在暮色里，留的那一盞。
如今我才懂得，我們風(fēng)塵仆仆行走一生，穿越過無數(shù)白晝與黑夜，原來并不是在尋找一個(gè)最亮的地方。我們只是在茫茫人海里，不斷回首，尋覓著那一處屬于自己的、燈火闌珊的歸途。
