在天與地的交界，有一座山，名叫天臺。
它不喧囂，不爭高，只靜靜地踞于鄂東北的懷抱，像一卷未完全展開的古老經書，封面是青黛，內頁藏著烽火與禪音。
晨霧未散時，它是一尊浮動的琉璃。
云從谷底升騰，纏繞著峰巒的脖頸，像給山系上一條潔白的哈達。松針挑著露珠，一滴一滴敲醒石階上的苔痕，仿佛時光在此放慢了腳步，怕驚擾了沉睡的靈氣。山門未開，先聞梵唄——那是風穿過古剎檐角，與銅鈴合奏的清音，把“天臺”二字，念成了繚繞的禪。
行至山腰，便遇見歷史的褶皺。
紅安的土是紅的，紅得像未冷卻的血，也像浸透了忠魂的霞。天臺山的石階上，曾踏過挑糧的草鞋、握槍的繭手，紅軍的足跡與僧侶的芒鞋疊印在同一片青苔里。半山亭的楹聯被風雨磨淡了墨跡，卻磨不淡“樸誠勇毅”的吶喊在山谷里的回響。這里的每一塊巖石，都像一頁戰史，風一吹，便嘩啦啦翻出金戈鐵馬與星火燎原。
及至山頂，天地陡然開闊。
群峰匍匐成綠色的浪，遠處的村落如散落的棋子，田疇織成錦緞，長江的細線在霧靄盡頭若隱若現。忽然懂得“天臺”之意——非仙人所筑的凌霄殿，而是凡人抬眼時，心魂與蒼穹最近的地方。坐于石臺，看云卷云舒，忽覺自身亦是一粒塵埃，被山風托舉，與飛鳥、松濤、古寺的鐘聲，共譜一曲無名的浩瀚。
暮色漫染時，山是沉靜的琥珀。
夕陽將峰巒的輪廓熔成金紅，古剎的飛檐挑起最后一縷霞光，像菩薩低垂的眼瞼，悲憫而溫暖。山腳下的炊煙與山頂的云靄相融，分不清人間與仙境。此刻的天臺山，褪去了禪的疏離、史的沉重，只余下母性的溫柔——它以連綿的臂彎，護佑著紅安的煙火與安寧，讓每一個歸來的靈魂，都能在松濤里洗凈塵囂，拾得一片澄明。
天臺山，你是紅安的脊梁，是英雄的注腳，是禪與血的共生。
你讓攀登者懂得：崇高不在云端，而在每一步叩問心靈的跋涉；永恒不在碑文，而在松針墜露、江濤拍岸的尋常。
你是一座山，更是一盞燈——照亮來路，也暖著歸途。
