去年初秋的一個清晨，我騎著自行車從十堰城區出發，沿著蜿蜒的山路向龍泉寺駛去。天剛蒙蒙亮，山間還浮動著一層薄霧，空氣中彌漫著松針和泥土的清香。這是我第三次來龍泉寺，前兩次都匆匆而過，這次，我想真正靜下心來，看看這座藏在深山中的古剎。
走進山門，迎面是一尊斑駁的石獅，一只耳朵缺了一角，另一只腿上刻著模糊的字跡。我蹲下身子，手指輕輕撫過那凹凸不平的刻痕，心里忽然涌起一陣酸澀。“這獅子至少有三百年了吧？”我自言自語道。
“不止呢。”一個蒼老的聲音從身后傳來。我回頭，看見一位穿著灰布衫的老者，手里拿著一把竹掃帚，正微笑著看我。“這獅子是明朝嘉靖年間立的，當年建廟時從山外運來的。你瞧它的眼睛——”他指著石獅的眼窩，“雖然風化得厲害，但還能看出匠人當初雕琢時的用心。”
我心頭一震。原來，這不起眼的石獅，竟承載了近五百年的風雨。我不由得肅然起敬。
#不一樣的早秋漫游季#
老者名叫張伯，是龍泉寺的守廟人，已經在這里住了四十多年。他一邊掃地，一邊跟我講起寺里的寶貝：大殿里那口明代銅鐘，每逢初一十五還會被敲響；后院那棵千年銀杏，樹干中空卻依然年年開花結果；還有墻上那幅褪色的壁畫，據說是清代畫師花了三年才完成的。
“最珍貴的，是那尊觀音像。”張伯壓低聲音說，“木雕的，通體漆金，高不過三尺，可神情安詳得像是活的一樣。文革時候差點被砸了，是我父親偷偷藏在地窖里，才保了下來。”
我聽得入神，仿佛看見那個動蕩的年代，一位老人顫抖著手，將佛像裹進稻草，埋進土里。那一刻，守護的不只是文物，更是一種信念。
走進正殿，陽光透過窗欞灑在供桌前的觀音像上。她低眉垂目，指尖輕拈蓮花，衣袂仿佛隨風輕動。我屏住呼吸，生怕驚擾了這份寧靜。走近細看，才發現金漆剝落處露出深褐色的木紋，像歲月刻下的皺紋。
“這像不能修復嗎？”我忍不住問。
張伯搖搖頭：“專家來過幾次，都說動不得。一碰，整塊漆皮可能就掉了。我們能做的，就是保持干燥、防蟲、不讓游客靠太近。”
我看著圍欄外幾個孩子踮腳張望，突然有些心疼。這些文物，沉默地站在這里幾百年，見證了多少悲歡離合，如今卻要靠一道鐵欄來保護自己。
走出大殿時，我心里沉甸甸的。張伯送我到山門口，忽然說：“小伙子，你知道為什么我一輩子守在這兒嗎？”
我搖頭。
“因為這些東西，不是石頭、木頭、銅鐵，它們是有魂的。”他望著寺廟屋頂上翹起的飛檐，聲音很輕，“每一塊瓦，每一筆畫，都是先人留給我們的信。如果我們不接住，信就斷了。”
我怔住了。山風拂過，吹動檐角的銅鈴，叮當一聲，悠遠綿長。
回城的路上，我一直想著張伯的話。龍泉寺的文物，或許在博物館里會被更好保存，但在這里，它們活著。它們與山、與樹、與守廟人的呼吸融為一體，成了這片土地的記憶。
文物保護，不只是修繕與隔離，更是理解與傳承。下次，我要帶女兒來，讓她也聽聽那口銅鐘的余音，看看那尊觀音的微笑——那是歷史在低語，是我們不該遺忘的回聲。
作者聲明：作品含AI生成內容
